Une histoire de collocation

Il est arrivé il y a quelques jour à cette collocation. D'origine colombien, il habite à Barcelone depuis quelques années. Il est amoureux. C'est ça qu'il dit. Moi, j'en ne crois pas trop.

Mardi. Première heure du matin, le téléphone qui sonne. C'est lui. C'est Andrés avec la voix dénaturée, quasiment métallique...comme toutes les voix quand on parle à travers un téléphone. A l'autre côte du téléphone, il dit qu'il a obtenu le No. du téléphone de la maison biais un amie de cette maison. Eva, Nathalie, Becca...je ne sais pas. Aussi, il dit qu'il connaît déjà par coeur le chemin à la maison...et "non, non", il n'aura pas de problème pour garer la voiture...et, "non, non", il préfère me voir dans un endroit privée.

J'ai aucune idée de rien ou de pourquoi. De toutes façons j'en ne crois pas trop. Je me limite à savoir qu'il est encore pas là.

Finalement, il est arrivé. Pareil à la première fois qu'on s'est croissé, il demande encore le service de quelq'un pour délivrer la lettre. Cette une lettre pour sa copine. Sicilienne, 23 ans, de famille italienne. Famille qui d'ailleurs, l'a kidnappée et veut pas qu'ils soient ensemble. Je ne sais pas si croire. Je décide de croire pas trop.

Pourtant, après 10 minutes, je suis déjà dans un magasin italien en cherchant la fille; la sicilienne. Moi, caché de tout le monde; avec la lettre dans mon poche; 20 euros pour acheter n'importe quoi dans ce magasin. Je me sens pressé à jouer bien le "rôle".

Elle n'est pas au magasin. Heureusement? malheureusement? Bah! dans ce moment...je ne sais plus.

Tout d'un coup, il n'est pas seulement moi mêlé dans leur histoire d'amour. Après quelques jours Compay Marco a été demandé de "collaborer" avec la "noble cause". Les prochains rendez-vous seront censés à organiser des nouvelles tentatives. Comme si l'histoire, l'enjeu est notre histoire ou notre enjeu.

Tous le deux, Marco et moi, chaque fois qu'il part, on a plus et plus de doutes. On ne sait pas, par exemple, d'où il sort l'argent pour acheter "n'importe quoi" chaque fois qu'il faut aller au magasin. On ne sait pas d'où il sort l'argent pour l'essence de la voiture (une Ibiza 2008 où 2009). On ne voit que, de son chaussette droit, il sort des billets de 20 euros. Chaque fois. Comme s'ils étaient infinis.

"A Barcelone, personne me touche. Là-bas je suis quelq'un", il dit trop fière. Et encore, je ne sais pas s'y croire...à vrai dire, j'en crois pas trop. Et je commence irrémédiablement à méfier de tout l'ensemble...sur tout de mon intelligence.

Qu'est ce qu'il fait vraiment à Barcelone. Comment a-t-il sorti de la prison? Est-ce qu'il a été vraiment détenu? Pourquoi la fille n'est plus avec lui? Pourquoi elle n'est pas revenue chez lui? Qu'est ce qu'il y a derrière 4 ans du leur relation? Amour? Honneur? Famille? Problèmes? Mais quels problèms?

Questions qu'arrivent sans cesser! Et qui peut-être il faut plus jamais même essayer de chercher des explications. On laisse l'histoire interromprée, coupée...parce que c'est justement comme ça qu'elle nous est arrivée. La histoire de ce mec Andrés. Son fou amor pour une sicilienne...23 ans, de mauvaise famille, mais qu'il aime à fond.

Je ne sais pas. J'en crois pas trop. Mais cette une histoire. Une histoire à la Compay.